* * *
Группа «Град» собралась в обычный для подобной ситуации срок — за час.
Пока генералы бегали по коридорам, названивали друг другу и решали, кто возьмет на себя ответственность за происходящее, подполковник Леонид Стасов построил своих бойцов, проверил комплектность оружия и средств связи, вложил в кобуру любимый ОЦ-23 «Дротик» и дал отмашку на посадку подчиненных в три микроавтобуса «форд» грязно-желтого цвета с красными полосами на бортах и эмблемой ФСБ на передних дверцах.
Затянутые в черную форму офицеры мгновенно загрузили в грузовые отделения многоканальные радиостанции, длинные металлические ящики со сверхмощными В-94 и кофры с пеленгующей аппаратурой.
Стасов проинформировал руководство о полной готовности «Града» и получил приказ выезжать. Через две минуты после разговора с начальником антитеррористического центра автобусы с бойцами вырулили на Литейный проспект и под рев сирен помчались к аэропорту.
* * *
Фиолетовый «Mercedes-Benz G55 AMG», за рулем которого восседал Игорь Борцов, рыкнул двигателем, легко заскочил на тротуар перед подъездом и остановился в полуметре от Рыбакова.
Денис отшатнулся и покрутил пальцем у виска.
— Игорян, ты чего?
Браток пересадил Герберта, свою гладкошерстную таксу, с переднего сиденья на заднее и пожал руку старому приятелю.
— Извини, блин. Нервы...
— Ты поаккуратнее, — попросил Денис и посмотрел на суетящегося миниатюрного кобелька, бегающего взад-вперед по широченной кожаной подушке. — Я понимаю, тормоза у твоего агрегата мертвые, но все-таки зима.
— У меня шиповка стоит. — Борцов выкрутил руль, и джип съехал на дорогу.
— Рассказывай, — Рыбаков решил не продолжать обсуждение водительского мастерства Игоря и пристегнулся.
— Короче... Полчаса назад позвонил Хоттабыч. Его дочка и ее одноклассники сейчас в заложниках. Какие-то придурки захватили автобус, отогнали в Пулково и грозятся взорвать...
— Аэропорт?
— Не, автобус.
— Откуда информация? — быстро спросил Денис.
— Гена знакомый брякнул. Как произошло, так и сообщил.
— Что дочка Хоттабыча в автобусе делала? Ее ж, насколько я понимаю, в школу на машине отвозят...
— Автобус экскурсионный. В обсерваторию, блин, ехали, — зло сказал Борцов. — На полпути чо-то произошло.
Рыбаков прикусил нижнюю губу и задумался.
— Что хотят эти идиоты?
— Пока неизвестно, — «мерседес» пролетел перекресток и свернул на проспект Энгельса. — На месте только аэропортовские менты, РУБОП и ФСБ подтянутся позже.
— Где в данный момент находится ручной мент Хоттабыча?
— В своем кабинете в ГУВД. Он только сообщение слил. Как ты понимаешь, дальше от него толку мало. Все что мог, он уже сделал.
— Ясно, набери мне Ортопеда.
Игорь нажал большим пальцем кнопку на руле и четко произнес семь цифр. Интегрированный мобильный телефон GSM щелкнул, и из динамиков раздался недовольный голос Грызлова, звучащий на фоне уличного шума.
— Да!
— Миша, это Денис. — Рыбаков немного наклонился вперед. — Чем ты сейчас занят?
— Еду по Невскому.
— Ты в курсе?
— Да! Пацаны тоже выехали. Четыре машины за мной идут. Остальные самостоятельно...
— Куда?
— В Пулково, — удивленно протянул Ортопед. — А куда ж еще?
— Отставить. Встречаемся у метро «Московская», возле универсама. Мы с Игоряном будем там через двадцать минут.
— Ясно, — Грызлов спорить не стал. — Щас Горыныч всех обзвонит.
— Давай, — Денис откинулся обратно.
— Ты что придумал? — поинтересовался Борцов.
— Пока ничего, — Рыбаков вытащил сигарету. — Просто такой толпой в аэропорт ехать бессмысленно. Надо сначала обмозговать информацию и только потом действовать. Сейчас Хоттабыч перевозбужден, дров наломает, а результата не будет... Блин, не нравится мне все это. Есть в этой истории нечто странное...
— Мусорская подстава? — Игорь сжал правую руку в кулак.
— Упаси Господи! — Денис вылупился на приятеля. — Что-что, а к захвату заложников менты точно никакого отношения не имеют. Когда я смогу сформулировать, что именно меня настораживает, ты первый узнаешь.
Борцов сдвинул брови к переносице и сосредоточился на управлении тяжелым внедорожником. Рыбаков потеребил подбородок, выбросил в окно недокуренную сигарету и насупился.
«Мерседес» проскочил по трамвайным путям, подрезал начавшую движение на зеленый свет старенькую «ауди» и перестроился в крайний правый ряд. Перед капотом джипа вырос пухлый багажник красного «рено клио симбол», и тут Денис заметил, что Игорь почему-то не жмет на педаль тормоза, а дергает рычаг коробки передач, подняв колени к подбородку и дико выпучив глаза.
Внедорожник повело боком.
Толстенная хромированная решетка на бампере вмяла тонкую жесть французской малолитражки и отбросила «рено» к фонарному столбу. «Мерседес» совершил полный оборот вокруг своей вертикальной оси, заскрежетала система экстренной блокировки тормозов, и двухтонная машина остановилась. Борцов распахнул дверцу, выпрыгнул наружу, засунул руку под водительское кресло и выдернул на свет Божий радостно виляющего хвостом Герберта.
— Еще раз под педали залезешь — прибью! — рык Игоряна разнесся по всему проспекту. — Третий раз, блин! Ну сколько можно!
Пес покорно обвис и внимательно посмотрел на хозяина.
Из разбитой «рено» вывалился молодой человек в костюме, с виду — начинающий коммерсант, и горестно запричитал.
— Ребята! Я же на «стрелку» ехал! — Палец водителя малолитражки указал на горящий зеленым светофор.
— А мы чо, блин, по-твоему, тут просто так катаемся?! — возмутился Борцов, закидывая виновника происшествия обратно в салон и поворачиваясь к барыге, вздумавшего поучать авторитетного бригадира.
* * *
Электронное табло, висящее в самом центре зала отлета аэропорта Пулково, тревожно мигнуло и высветило надпись «Вылет рейсов отложен по техническим причинам».
Собственный корреспондент газеты «Масонские новости» и, по совместительству, лидер минского отделения «фруктозной» партии, Александр Фядуто-Немогай толкнул в бок похрапывающего Козлевича. Бывший министр обороны республики Беларусь уже успел набраться в буфете и потому только замычал, когда локоть журналиста вонзился ему под ребра.
— Паша! — Фядуто-Немогай с трудом развернул на скамье свое стапятидесятикилограммовое обрюзгшее тело, похожее на курдюк с салом, и потряс Козлевича за плечо. — Паша! Проснись!
— Чево тебе? — экс-министр разлепил веки.
— Рейс отложили.
— Ну и что?
— Это заговор! — трагическим шепотом заявил Фядуто-Немогай. — Это все специально сделано! Нас ждут в Москве, а мы не прилетим!
— Почему? — икнул Козлевич.
— Я же тебе сказал — рейс откладывается!
— Суки! — громко крикнул перепивший дешевого портвейна оппозиционер и обвел зал мутными глазами. — Подручные тирана! Лукашенко — в отставку!
— Тише, тише! — изо рта минского «яблочника» полетели капельки слюны. — Нас могут услышать! И арестовать! Это все неспроста... Меня предупреждали!
Зал по диагонали пересекла группа только что прибывших в аэропорт рубоповцев во главе с подполковником Гургеном Котовским и направилась к ведущей на балюстраду лестнице. Несмотря на штатские костюмы, журналист мгновенно выделил офицеров из толпы.
— Вот! — трясущийся Фядуто-Немогай проводил взглядом Котовского сотоварищи.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77