— Так вы точно знаете, что его не отвозили в крематорий? — перебил ее Шредер.
— Она ведь, скаредная баба, хотела его сжечь, потому что так дешевле выйдет, но мамаша его не дала. На кладбище повезли хоронить!
— Славная у Алексея мамаша! А на каком кладбище его похоронили, вы случайно не в курсе?
— В курсе, милый, отчего же. Под Москвой его хоронили, в Ромашкове. Там кладбище есть большое…
— В Ромашкове? — Искатель алмаза достал записную книжку. — Это точно?
— Точно, я случайно ее разговор по телефону услышала, она договаривалась с его мамашей насчет похорон…
Шредер взглянул на запястье.
— Пятый час! Извините. Мне надо срочно ехать…
Надобность в свидании с вдовой теперь отпадала. Лишний раз «светиться» незачем. Чем меньше народу будет знать «о прибалтийском родственнике», тем лучше.
Выбежав из больницы, немец бросился останавливать попутку. Машины подъезжали и уносились прочь: за город ехать никто не хотел. Лишь через полчаса он уговорил какого-то таксиста съездить в Ромашково за двести тысяч.
По дороге Шредер попросил остановиться у магазина, где продают садово-огородный инвентарь, и купил небольшую штыковую лопату. К самому кладбищу он подъезжать не стал, высадился метрах в пятистах от ворот. К ним вела утрамбованная колея. Пройдя немного и убедившись, что вокруг никого нет, немец свернул к обочине и спрятал лопату под кустом.
Перед воротами, справа, стояло маленькое деревянное здание, на двери которого чернела таблица с надписью: «Администрация кладбища». Шредер постучал. Никто не ответил. Дверь была незаперта, и он вошел.
Поскольку день подходил к концу, никого из начальства уже не было. В конторе находились только двое кладбищенских рабочих — Кондратьев и Заливако. Как всегда в конце дня, оба были основательно выпивши. Кондратьев лежал на скамейке, норовя сползти на пол, и что-то неразборчиво мычал. Заливако, которого водка брала меньше, пытался поставить его на ноги.
— Вам чего, гражданин? — спросил он, хмуро посмотрев на вошедшего.
— Мне надо найти могилу.
— Никого нету. Завтра приходите.
— Завтра я уезжаю. Мне сегодня надо с братом родным попрощаться, понимаете? Сегодня! Я только утром узнал, что он погиб!
— Ничем не могу помочь. Обратитесь в абдм… амдм… в амсрацию кладбища!
— Хорошо. В таком случае — где она, эта администрация?
— Я же вам объясняю: никого нету! Кондратьев снова замычал и начал валиться на пол. Заливако подхватил его под мышки.
— А вы не можете мне помочь?
— Мы — рабочие, — ответил Заливако грубо. — А ты бы, мужик, еще бы позже пришел! Восьмой час уже!
Он мутными глазами смотрел на Шредера и беззвучно ругался. Его землистого оттенка лицо заросло двухдневной щетиной, под вздернутой «заячьей» губой торчал желтый зуб.
Брезгливо принюхиваясь к запаху сивухи, Шредер приблизился и достал из бумажника две десятидолларовые купюры.
— Знаешь, что это такое? — Он поднес их к самым глазам Заливако. — Получишь еще пятьдесят баксов, если сегодня покажешь мне могилу.
Рабочий отпустил своего пьяного товарища и взял деньги. С минуту он рассматривал их, даже поднимал на свет.
— Пятьдесят говоришь, дашь?
— Дам, если поторопишься.
— Ладно… — Заливако убрал деньги в карман и подошел к столу. — Как, стало быть, фамилия брата?
— Петров. Алексей Петров. Он похоронен недавно…
— А точнее? — Заливако уселся за стол и достал из ящика амбарную книгу.
— Точно не знаю, но недавно. Неделю или две назад.
— Петров… Петров… — Могильщик дрожащими пальцами переворачивал страницы и, прищуриваясь, вглядывался в строчки. — А, вот. Есть такой. Петров, Алексей Михайлович… Пятнадцатого июля… Скончался девятого седьмого девяносто шестого…
— Это он! Он! — Шредер выхватил у него книгу. Напротив фамилии «Петров» стояли даты рождения и смерти. Покойнику было двадцать шесть лет, почти двадцать семь!
Немец вперился глазами в Заливако.
— Разыщи мне его. Пятьдесят баксов плачу!
— Да мы с Валентином его и хоронили, и могилку копали. Пойдем, командир, покажу, где это, коль тебе невтерпеж…
— Пошли!
Заливако усадил пьяного Кондратьева поудобнее.
— Слышь, Валентин! — закричал он ему на ухо. — Я через полчасика приду! Не уходи никуда, а то опять до дома не дойдешь!
Шредер нетерпеливо толкнул его в плечо:
— Не уйдет, не бойся. Потопали!
На кладбище сгущались вечерние тени. Солнце догорало где-то за сосновым лесом, начинавшимся сразу за кладбищенским забором. Тускло серебрились кресты и решетки оград. Вокруг не видно было ни одной живой души.
— Мы могилы сейчас копаем вон там, — махнул рукой Заливако. — Tам еще место есть. Значит, и вашего брата в той стороне похоронили. Хотя и в другом месте тоже могли…
Нетвердой походкой могильщик шел по узкой дорожке между оградами. Шредер следовал за ним.
— В другом месте — это где? — спросил он.
— Да где придется. Мы иногда ходим, смотрим… Если когда увидим — старая могила, ни памятника, ничего нет, так считаем ее как пустое место…
— А брата ты не на таком же пустом месте закопал?
— Нет, не должен… Да ты не волнуйся, командир, будет тебе могила в лучшем виде. Я помню, к ней еще крест заказывали с надписью…
— Какой крест?
— Известно какой — металлический, с завитками. А на нем фамилия, имя, как положено…
Они подошли к углу кладбища, где на заборе последние багряные лучи высвечивали надпись:
«Спартак» — чемпион, ЦСКА — кони». Здесь Заливако остановился и начал озираться.
— Ничего, ничего, найдем сейчас…
Он двинулся от одной могилы к другой, вглядываясь в надгробия. Его небритое лицо морщилось, заячья губа шевелилась, беззвучно читая надписи.
— Так… Не тут… Не тут…
Шредер, засунув руки в карманы, глядел на него исподлобья. Заливако пнул ногой свалку у забора, огляделся и снова зашагал между могилами.
— Значит, не здесь, а вон там, подальше… — Он озадаченно почесал в затылке.
Немец хмыкнул, но не сказал ни слова. Они медленно шли по кладбищенской дорожке. Заливако уже вслух читал фамилии на надгробных плитах Однажды он радостно воскликнул:
— О! Петров!
Шредер приблизился и вгляделся в надпись.
— Петров Семен Константинович, — прочитал он. — Скончался в тысяча девятьсот шестьдесят третьем году.
— Значит, Федот, да не тот. Ничего, командир, сейчас найдем!
Могильщик прошел дорожку до конца, потом повернул налево, уперся в тупик и двинулся в обратном направлении. Около часа они с Шредером бродили в этой части кладбища. Заливако трижды возвращался к углу с надписью на заборе про «Спартак» и «ЦСКА» и вновь принимался читать фамилии на здешних крестах. Потом уходил, недоуменно выпятив свою уродливую губу.
— Ничего не пойму… — бормотал он. — Вроде бы тут должно быть…
Шредера это бесцельное кружение по кладбищу начинало раздражать.
— Ты обещал ее найти быстро, — процедил он.
— Должно, закопали где-то в притыке.
— Каком притыке, что ты мелешь?
— Ну, нашли, значит, место свободное между могилами, и закопали. Землицы пустой на кладбище мало осталось, сами видите…
— Где этот твой «притык», говори толком!
— Да бис его знает… — Заливако остановился на пересечении дорожек и огляделся. — Тут и на трезвую голову не сообразишь сразу, а после стакана тем более…
— Так где эта могила? — рявкнул Шредер, окончательно теряя терпение.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59