Д.Маклафлина. Или, например, Уайлд мэна Фишера. Или просто
смотришь вправо. А справа, как огромный глаз - стеклянная стена, и
беспредельные за ней пространства. И на самом их краю стоят дома и
ездят машины. И ходят люди: просто люди и рыбаки. Но на таком
расстоянии это не имеет значения. Пространства беспредельны. Вечер.
И еще более вечер оттого, что падает снег. Но все это справа,
только если ты сидишь лицом к кофейному автомату. Если ты сидишь
лицом к выходу, то вечер у тебя слева.
Сатчьяван, естественно, появляется на горизонте, как только Т.Б.
одевает шапку, а Христофор начинает свое чреватое перемещение по
скользкому снегу, балансируя виолончелью не хуже любого
профессионала. Так что при-ходится сначала его дожидаться, а потом
высокоинтеллектуально объяснять, что после выпитых нами семнадцати
литров кофе говорить о еще каком-либо пребывании в кафе несколько
невежливо. Затем Т.Б. допускает тактическую ошибку, вскользь
упромянув о тех двух часах, на протяже-нии которых мы ждем некоего
басиста. Учитывая, что он пришел сегодня даже на шесть минут
раньше срока, Сатчьяван пытается вспомнить, для кого же характерны
опоздания на сроки, большие часа. Но это дает слишком много поводов
для воспоминаний, поэтому тема признается неакту- альной, и все
трогаются к репетиционному корпусу.
М-да, рыбаки. Вторжение рыбаков. Рыбаки вторгаются в жесткий
плацкартный вагон и начинают класть свои кованые ящики прямо на
виолончель. А на нее не то что кованый ящик положить - сесть и то
нельзя. Благо, тогда отбили вторжение. Но все равно, что вы
думаете? Ни с того ни с сего вдруг сломалась подставка перед
выходом на сцену. Даже Таллинн, и тот сдался на милость
акустической музыки - несмотря на то, что мы были волосаты и
немодно одеты; несмотря на вызывающие дрожь сравнения с Ахматовой и
упреки в символизме; несмотря на отсутствие "бумажек" и прочих
ведомостей - сдался. И даже в газете пропечатали. Ан нет, рыбаки
таки сумели всунуть свой коловорот в гущу событий. И пришлось Т.Б.
торчать на огромной сцене ГПИ, словно в ожидании годо, пока
опомнившийся Джая не вырос у рояля, как живой провозвестник
настоящей спонтанной музыки. И потом уж только, чуть ли не к концу
"Вудстока", выполз Христофор, сорвав немедленный аплодисмент своей
назло рыбакам и Тимошенко приведенной в сознание челлой. А
репетицию принято начинать с настройки. То есть, Сатчьяван пытается
добиться угодного ему сегодня звука, а электрический бас играет
все-таки громко, даже при настройке усилителя; Христофор ищет
подставку и прочие выпадающие детали своей виолончельной машины; а
Т.Б. хочет услышать звук ля, и поэтому долбит по клавише, не давая
Сатчьявану преуспеть в подборе нужного тембра. В конце концов
наступает начало, когда все настроено - и, вместо того, чтобы
начать, Т.Б. начинает искать "Беломор". О рыбаках разговоры
временно прекращены. По дороге Христофору пришли в голову
подозрения относительно Сатчьявановского послерепетиционного
времяпрепровождения. Действительно, кто в наш стрессовый век
добровольно откажется от чашки чая после четырехчасового играния
"Сна", набитого тритонами и прочими старательно собранными по
принципу максимальной неудобоваримости интервалами? Так что, хоть
Т.Б. и возражает в том смысле, что, дескать, не те рыбаки люди,
чтобы играть рок-н-ролл с детских лет, и что, дескать, не тот
Сатчьяван человек, чтобы забыть, что именно этим-то он всю жизнь и
занимался; однако, порешили на том, что, поиграв часика с два,
Сатчьяван не сможет выдержать перекрестного допроса и во всем
признается, как на духу. Рыбак не рыбак, ну а все-таки черт его
знает. Однако к перерыву все о рыбаках забывают. Не до того. "Блюз
Печального Дня" оказывается несколько сложнее, чем предполагалось,
и после того, как Т.Б. чуть не срывает голос в мидл-эйте, а струна
на акустике все-таки лопается, решено перекурить. На это Сатчьяван
отзывается охотно и садится за фоно, откуда его немедленно
оттаскивают, чтобы дать отдохнуть ушам. Т.Б. снимает рубаху и
валится в лотос; Христофор же достает нераспечатанную пачку
"Родопи" и выходит в темный холл.
На дворе идет снег. Хочется забыть о том, что раньше все было
по-другому; хочется, чтобы снег продолжал идти. Холл огромен и
пуст; окна, в которых снег продолжает идти, видят только небо, и
кажется, что этим вечером кончилась история прежней жизни; снег
отрезал вчера и все, брошенное сзади. Вокруг темно. Все забыли о
том, что ты здесь и ты остался один. Один на один с сейчас.
Нет, не один. Это понимает Христофор, улегшийся в кресло лицом в
вечер и снег, продолжающий идти за окном. Вот белое платье
проявляется в пустоте холла; белый контур, отражение снега,
взвешенного в вечернем сумраке. Вот белые руки, танцующие странный
танец вдоль спины. Вот платье падает, как снег.
Замри, Христофор. Не шевелись. Пусть сигарета медленно становится
пеплом. Пусть отражение печали и счастья снега остается свободным
от твоей неуклюжей любезности закрытых глаз. Пусть она не знает о
тебе; пусть остается. Она остается. И благодарен танец ее; впервые
музыку не отвергают, не спешат возвратить туда, где ты - женщина, а
я мужчина; где положено одно, не положено другое, а делается
третье; впервые музыка, спрятанная в ней, звучит, не боясь
испуганных слов.
Музыка становится сильнее и сильнее. Ответьте мне, что слышит Т.Б.,
подошедший к окну, там, в оставленной тысячелетия назад комнате,
полной отгоревших нот и беломорного дыма; почему молчит Сатчьяван,
глядя поверх его головы.
Снег продолжает идти. И внезапно наступившая тишина взрывает голову
изнутри, и на мгновение Христофор слепнет, забыв о том, где и кто
он. И когда зрение вновь возвращается, его руки уже пусты, и только
запах сирени смешивается с запахом пота и исчезает в ветке дыма,
корень которой - догорающая на полу сигарета. И продолжают падать
сумерки, смешанные со снегом.
Молчание длится долго. Молчание продолжается даже тогда, когда
второй окурок "Родопи" ложится у кресла рядом с пеплом первого. И
только потом опомнившийся Сатчьяван включает свой бас, и
торжествующе звучит начало "Апокрифа". И снова в пурпурных снегах
потерян наш след. Мы уходим за дождем.
Когда же окончен и "Сон", и "Всадник", и - в десятый раз -
"Апокриф", и Т.Б. удовлетворяет свою потребность в естественной
музыке, а Сатчьяван - в басовом поппури из Бэрри и Клэптона, и все
упаковано, и ключ сдан, и роздан "Беломор" - снова наступает
молчание, но уже другого рода. Вкус "Беломора", смешанного с
февральским вечером и ветром, требует внимания к себе - и все
молчат, внимая зиме, табачному дыму и мыслям о будущем, неоспоримом
и блестящем. И тут, едва не задевая акустическую гитару краем
кованого ящика, проходит вышедший из-за угла человек с коловоротом,
висящим через плечо. Грязен его тулуп; непонятен его взгляд.
- Что, мужики, - говорит он, картавя.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17
смотришь вправо. А справа, как огромный глаз - стеклянная стена, и
беспредельные за ней пространства. И на самом их краю стоят дома и
ездят машины. И ходят люди: просто люди и рыбаки. Но на таком
расстоянии это не имеет значения. Пространства беспредельны. Вечер.
И еще более вечер оттого, что падает снег. Но все это справа,
только если ты сидишь лицом к кофейному автомату. Если ты сидишь
лицом к выходу, то вечер у тебя слева.
Сатчьяван, естественно, появляется на горизонте, как только Т.Б.
одевает шапку, а Христофор начинает свое чреватое перемещение по
скользкому снегу, балансируя виолончелью не хуже любого
профессионала. Так что при-ходится сначала его дожидаться, а потом
высокоинтеллектуально объяснять, что после выпитых нами семнадцати
литров кофе говорить о еще каком-либо пребывании в кафе несколько
невежливо. Затем Т.Б. допускает тактическую ошибку, вскользь
упромянув о тех двух часах, на протяже-нии которых мы ждем некоего
басиста. Учитывая, что он пришел сегодня даже на шесть минут
раньше срока, Сатчьяван пытается вспомнить, для кого же характерны
опоздания на сроки, большие часа. Но это дает слишком много поводов
для воспоминаний, поэтому тема признается неакту- альной, и все
трогаются к репетиционному корпусу.
М-да, рыбаки. Вторжение рыбаков. Рыбаки вторгаются в жесткий
плацкартный вагон и начинают класть свои кованые ящики прямо на
виолончель. А на нее не то что кованый ящик положить - сесть и то
нельзя. Благо, тогда отбили вторжение. Но все равно, что вы
думаете? Ни с того ни с сего вдруг сломалась подставка перед
выходом на сцену. Даже Таллинн, и тот сдался на милость
акустической музыки - несмотря на то, что мы были волосаты и
немодно одеты; несмотря на вызывающие дрожь сравнения с Ахматовой и
упреки в символизме; несмотря на отсутствие "бумажек" и прочих
ведомостей - сдался. И даже в газете пропечатали. Ан нет, рыбаки
таки сумели всунуть свой коловорот в гущу событий. И пришлось Т.Б.
торчать на огромной сцене ГПИ, словно в ожидании годо, пока
опомнившийся Джая не вырос у рояля, как живой провозвестник
настоящей спонтанной музыки. И потом уж только, чуть ли не к концу
"Вудстока", выполз Христофор, сорвав немедленный аплодисмент своей
назло рыбакам и Тимошенко приведенной в сознание челлой. А
репетицию принято начинать с настройки. То есть, Сатчьяван пытается
добиться угодного ему сегодня звука, а электрический бас играет
все-таки громко, даже при настройке усилителя; Христофор ищет
подставку и прочие выпадающие детали своей виолончельной машины; а
Т.Б. хочет услышать звук ля, и поэтому долбит по клавише, не давая
Сатчьявану преуспеть в подборе нужного тембра. В конце концов
наступает начало, когда все настроено - и, вместо того, чтобы
начать, Т.Б. начинает искать "Беломор". О рыбаках разговоры
временно прекращены. По дороге Христофору пришли в голову
подозрения относительно Сатчьявановского послерепетиционного
времяпрепровождения. Действительно, кто в наш стрессовый век
добровольно откажется от чашки чая после четырехчасового играния
"Сна", набитого тритонами и прочими старательно собранными по
принципу максимальной неудобоваримости интервалами? Так что, хоть
Т.Б. и возражает в том смысле, что, дескать, не те рыбаки люди,
чтобы играть рок-н-ролл с детских лет, и что, дескать, не тот
Сатчьяван человек, чтобы забыть, что именно этим-то он всю жизнь и
занимался; однако, порешили на том, что, поиграв часика с два,
Сатчьяван не сможет выдержать перекрестного допроса и во всем
признается, как на духу. Рыбак не рыбак, ну а все-таки черт его
знает. Однако к перерыву все о рыбаках забывают. Не до того. "Блюз
Печального Дня" оказывается несколько сложнее, чем предполагалось,
и после того, как Т.Б. чуть не срывает голос в мидл-эйте, а струна
на акустике все-таки лопается, решено перекурить. На это Сатчьяван
отзывается охотно и садится за фоно, откуда его немедленно
оттаскивают, чтобы дать отдохнуть ушам. Т.Б. снимает рубаху и
валится в лотос; Христофор же достает нераспечатанную пачку
"Родопи" и выходит в темный холл.
На дворе идет снег. Хочется забыть о том, что раньше все было
по-другому; хочется, чтобы снег продолжал идти. Холл огромен и
пуст; окна, в которых снег продолжает идти, видят только небо, и
кажется, что этим вечером кончилась история прежней жизни; снег
отрезал вчера и все, брошенное сзади. Вокруг темно. Все забыли о
том, что ты здесь и ты остался один. Один на один с сейчас.
Нет, не один. Это понимает Христофор, улегшийся в кресло лицом в
вечер и снег, продолжающий идти за окном. Вот белое платье
проявляется в пустоте холла; белый контур, отражение снега,
взвешенного в вечернем сумраке. Вот белые руки, танцующие странный
танец вдоль спины. Вот платье падает, как снег.
Замри, Христофор. Не шевелись. Пусть сигарета медленно становится
пеплом. Пусть отражение печали и счастья снега остается свободным
от твоей неуклюжей любезности закрытых глаз. Пусть она не знает о
тебе; пусть остается. Она остается. И благодарен танец ее; впервые
музыку не отвергают, не спешат возвратить туда, где ты - женщина, а
я мужчина; где положено одно, не положено другое, а делается
третье; впервые музыка, спрятанная в ней, звучит, не боясь
испуганных слов.
Музыка становится сильнее и сильнее. Ответьте мне, что слышит Т.Б.,
подошедший к окну, там, в оставленной тысячелетия назад комнате,
полной отгоревших нот и беломорного дыма; почему молчит Сатчьяван,
глядя поверх его головы.
Снег продолжает идти. И внезапно наступившая тишина взрывает голову
изнутри, и на мгновение Христофор слепнет, забыв о том, где и кто
он. И когда зрение вновь возвращается, его руки уже пусты, и только
запах сирени смешивается с запахом пота и исчезает в ветке дыма,
корень которой - догорающая на полу сигарета. И продолжают падать
сумерки, смешанные со снегом.
Молчание длится долго. Молчание продолжается даже тогда, когда
второй окурок "Родопи" ложится у кресла рядом с пеплом первого. И
только потом опомнившийся Сатчьяван включает свой бас, и
торжествующе звучит начало "Апокрифа". И снова в пурпурных снегах
потерян наш след. Мы уходим за дождем.
Когда же окончен и "Сон", и "Всадник", и - в десятый раз -
"Апокриф", и Т.Б. удовлетворяет свою потребность в естественной
музыке, а Сатчьяван - в басовом поппури из Бэрри и Клэптона, и все
упаковано, и ключ сдан, и роздан "Беломор" - снова наступает
молчание, но уже другого рода. Вкус "Беломора", смешанного с
февральским вечером и ветром, требует внимания к себе - и все
молчат, внимая зиме, табачному дыму и мыслям о будущем, неоспоримом
и блестящем. И тут, едва не задевая акустическую гитару краем
кованого ящика, проходит вышедший из-за угла человек с коловоротом,
висящим через плечо. Грязен его тулуп; непонятен его взгляд.
- Что, мужики, - говорит он, картавя.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17